Triste

Saudade.
Nenhum passado me guarda, nenhum.
O amor como um fruto acabado repousa.
Seco por sobre a mesa.
Nenhum tino a neste destino.
Saber das horas encaminhadas.
Das Moiras, as encantadas.
Que esticam, medem, e cortam o fio.
Da vida.
Fábula antiga.
Nenhuma tesoura, real ou encantada há, ou haverá de cortar a linha da minha vida.
Isto, há muito ja fiz eu.

Escrito por homem comum às 14h55
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As aguas movem-se silentes.

A mesma ponte, o mesmo rio.

Percebo eu ausente, muito.

De cada passo dado o pó sempre presente.

O olho do observador que não sabe.

O olho do observador que sabe.

Tudo em alucinante velocidade.

Nada disso é , mesmo, importante.

Quem, mesmo, se importa?

Escrito por homem comum às 09h56
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